Pentagramas y melodías.

A altas horas de la noche he escuchado notas
de un instrumento dulce o salidas de tu voz,
e ignoro si causa de mi locura era,
si sobre música sabes o si, anoche,
acostada, te cantaba yo.

A altas horas de la noche he escuchado notas
de los pentagramas que arrullan al corazón,
e ignoro si el sosiego y la cadencia
con la que hablas era o, que acaso,
te cantaba una canción.

Dudo si he escuchado tus susurros
o acordes que voces parecían,
ya no creo en los sonidos porque hay
voces que parecen melodías.

Ahora que no encuentro la respuesta
tus palabras serán mis sonrisas,
y cuando hables serás la música
que llega y se transforma en poesía.

And while I was, You were too

Cuando me veo caminando
por las calles de noche
cuando nadie me ve.
Cuando estoy solo.
Miro arriba y me imagino
como se ve todo desde arriba.
Que desde abajo todo se ve
gris con sombras, grande.

Por eso lo pinto todo
y quito el gris.
Por eso lo quito todo,
y ya no es tan grande.
Por eso corro
y ya no estoy tan solo

Jaime Heiden, "And while I was, You were too".

Our loneliness

Regad las rosas aunque ya no crezcan
regad las rosas aunque ya no vivan,
pues como ocurre en todo ciclo esas
flores brotarán aún más hermosas.

Regad las rosas aunque estén lejanas
regad las rosas aunque con llanto sea,
no exista sentimiento comparable pues
hay flores destinadas a quedarse solas.

En las presentes horas de tristeza, de abulia
y pena, en aras de arraigarme a la soledad,
la sangre ya no llega y el alma no se cura;
de la muerte...
¿quién me salvará?

En las oscuras noches de hastío y sombras
hoy comprendo que nunca quiero despertar,
agonizo de dolor y vida, aliento ya me falta;
de enterrarme...
¿quién se encargará?

Y a tiempo pasado
tan sólo seré restos,
o si el reloj avanza:
¿quién me llorará?

Y a tiempo pasado
sólo seré un nombre,
durante ese tiempo:
¿quién se acordará?

Unos fuegos y una chaqueta de pana.

Desde luego no hay nada
como el vino para mi pluma,
ni bailes con la policía para mis vecinos,
tampoco un caballo loco.
Ni tuertos sin pata de palo...

pero si rizos sin estirpe.

Te diste cuenta,
que sin embargo te cuido.
Por que falta sonido
en mis sábanas
cuando te vas.

Nadie

Nadie la toca, nadie la siente,
nadie percibe que está como ausente,
nadie la mira si se coloca
a los ojos de nadie
junto a la gente.
Y entre sollozos salió de su boca
que alguien le dijo
que nadie la quiere.
Nadie la espera y todos olvidan
que estuvo presente;

Nadie, y sólo nadie recuerda
el mes de su muerte.

Camino, cruces, y un nombre para mi.

El camino del peyote,
brilla largo y colorido.
Yo lo escojo, y camino.
No lo consumo, sino él a mi.

Traigo un nombre
que no es el mío,
pero el de mi espíritu.

Conozco un lugar,
oscuro. A veces cómodo.
Pero no voy a él.
No lo quiero pisar.
Por que yo no estoy
sentado en él.

Pulmones sucios de perdón

Tiro una planta a la basura,
y pienso,
¿Quien soy?
Ella contesta,
"nada, nada sin mi"

Camino adelante. paro
Me doy la vuelta y la recojo.
"Lo siento mama, te quiero"
Ella me perdona,
pero más adelante hay otra papelera.

Zarzas y locos atados. Diálogo.

Riego las zarzas del campo.
Camino descalzo sobre ellas y no sangro.
"Te odiarán por esto"
Dice el loco atado al árbol.
"¿Por qué?", pregunto
"¿Por regar las zarzas, o por no sangrar al caminar?"
El calla, yo no entiendo.
"¿Por qué?", vuelvo a preguntarle.

"Te odiarán por esto".

Black, ugly birds.

I need you, as I need a stone, to get stoned.
And breath, and breath and breath.
Don´t let me go, like the light did,
don´t make me cry, like she did.
I have no heaven, I have no soul,
I need no happiness, just you.

Large windows as eyes,
close doors as arms,
shit sky as head.
And birds,
birds,
birds,
birds.
Black ugly birds.

Large streets, close fingers, crazy women.
Dear madness, dear God.
I hate you,
I hate you so much.

"Amenázame, o llámame" para Carlo Marx.

No me salieron las palabras,
a la primera,
ni a la segunda,
y creo que hubo tercera.

Su mejor ropa, su piel
brillante de lujuria y sed.

Por noches en techo sin ropa,
hasta que me escueza,
hasta que me escueza.

La despedida (Estrellas en el suelo; parte II)

- ¿Cómo sabré que estarás bien? -preguntó él, inquieto y confuso-.
- Mira todos los días, a las 12 de la noche, las estrellas -respondió convencida de lo que estaba diciendo-.
- Ahora ya podré observarte sin que me mires. Pero recuerda, si eres capaz de alcanzar y tocar las estrellas, debes ser capaz también de no desordenarlas.
- Porque el orden es bueno pero yo puedo llegar a ser aún mejor, puesto que en ese "orden" estoy y puedo dejar de estar -espetó ella tajantemente-.
- Je, seguramente y no lo dudo. Deduzco que sólo en un inalterado firmamento conoceré de ti, a saber: tu existencia y emociones.

Pasaron 12 años desde que nuestro protagonista se despidió de su amiga, cuando una noche juró haber visto estrellas donde no debía de haberlas -estaban en el suelo- y en un acto de desesperación corrió por las calles gritando:

Un día serás capaz
de llegar a las estrellas,
si tus sueños desordenan
lo estrechado por azar.
Ese día dejarás
en vano arrepentimiento,
mostrándose desde el cielo
a las estrellas finar:
ni responden cómo estás
pues cayeron en el suelo.

Nunca volvió a saber nada más de ella, nunca. Las promesas también son efímeras.

Sin tí.

No se pudo quedar,
no la pude obligar.
Y no pude dormir.
Y me costo respirar.
No me pude ir,
Y me odié por ello.

Su ausencia,
es más grande que su estancia.

La manta,
se me hace eterna sin ti.

Mi muerte entre hormigón armado.

Me arrastro por la acera,
y me tropiezo con la sociedad.

Que en mi esquela ponga,
"Muerto por la revolución".
Aunque muera de hambre,
o de asco social,
engañadlos a todos.
Perros, que me mataron

Y te digo que...

Huelo a ti,
y lo lejos me lo niega.
Soy solo,
y yo no quiero.

Por lo obsceno de nuestra letra,

Y la muerte del beso,
y el llanto del beso,
y lo bueno del beso.

Estrellas en el suelo

Acércate. Soy el tiempo que no ha llegado.
Mírame. ¿De qué soy la consecuencia?
Súbita lágrima que emana y no retengo
puesto que el amor destierra y remata,
este amor me está matando.
Qué angustia tan crónica voy sintiendo.
Todo lo que quiera y pueda llegar a ser
en la vida puedo llegar a serlo contigo,
el hastío de buscarte y no tenerte es el
esfuerzo que se deshoja con el tiempo.
Déjame. Que no lloro, mi amor, que no.
A veces, no lloramos por nosotros mismos,
lloramos por el futuro (por el mañana)
que en ese preciso instante representa
lo que suelto y cierro si te conozco en el
Purgatorio y te pierdo en el Paraíso.
Vanas promesas pero la muerte me miraba.
Desapego por la vida.
He dejado una estela en aguas de la Estigia.
Un ocaso, perfecto para decirte que te amo
aunque calles o bajes la mirada.
¿Por qué no me quieres?
¿Por qué ya no puedo?
¿Por qué soy la aurora que
nunca viste y cuál era la
razón por la que pintaba
estrellas en el suelo?
Eres mi causa y consecuencia.

La busco por las calles

La quise matar,
y sin embargo,
me premia la honestidad
de cuidarla.
me quise deshacer,
desde dentro,
para ahorrarme el dolor.

Todo para rehacerme.

Hice dos bandos
y una carretera en medio.
Caminé sobre ella y me dolió.
Rompí brea y me quemé.
Supe el acero, y me derretí.

La busco por las calles,
y sin embargo,
me premia la honestidad
de no tenerla.

Una bolsa del mercadona enganchada en una valla

La decadencia empieza
al dejar la vagina

Crecemos, nos dicen de buscar, sin saber bien cuál es
el tesoro de vivir.
Nos torcemos, nos caemos, arrugamos el cerebro y

corazón.


Y vagamos sin rumbo, al ritmo del aire
Nos engancha un alambre de espino con forma de rosa igual que se prende a la valla una bolsa que perdió el color entre tanto humedal
Nos brillan los ojitos
cuando duele sin sangrar.
Agujeros de plástico dejan vacíos que invitan al polvo

No vemos a las hojas

follar con las estrellas

Las cuentas sin mirar

como una fulana de baja

Y miramos a las hojas


las han quemado las estrellas

De Andalucía, es.

En mis tierras andaluzas
calle el pájaro que canta,
cante sólo y dejen solo al
sonido de la guitarra.

En mis tierras andaluzas
las alondras ya no graznan,
porque vanse cuando quedo
en la almenara más alta.

Sentía morir en mí
aguas del Guadalquivir.

Ni en las lindes o las eras
jugábamos en la plaza,
si vertía aquella fuente
momentos sangre, otros agua.

Se contaron cinco muertes
en la vera del Guadiana,
se muestra Huelva recelosa
cuando subo a la montaña.

Dejar la vida y morir
junto al Guadalquivir.

C.E. V

Somos dos, y nos vemos
No estamos, pero nos vemos
Y veían por encima de la gente,
pero nada más.
Bebemos para ser
y sentimos para ver.
Y veían por encima de los sombreros,
pero nada más.

No digan hoy que no hay

No es mi pretensión de quien suba cerrar la boca,
ni a lo sumo puertas, de quien con palabras suma,
llegaremos a la cima escritores y poetas:
la poesía está desnuda.

De juicio de opiniones, cauteloso, me abstengo,
os recuerdo, prestigiosos, la luz que os alumbra,
reservado siempre este sesgado arte a los menos,
la poesía nos perfuma.

Cuando me alce como nunca en lo alto no
volveré a tocar ni a besar la tierra donde nací,
mi deseo no es transcender,
(es ser uno más del gremio)
porque alargarse en el tiempo
no es querer, es poder.

Nosotros

Somos malos,
muy malos,
tanto que no querrías vernos.
Somos buenos,
muy buenos,
tanto que querrías sentirnos.
Siento el vino,
siento el mal.
pero te siento a ti.

V de Cama

Su cadera me atosiga,
y mis huesos truenan.
La quiero para mi,
pero soy de ella.
Le miro los labios,
ella los muerde.
Mis manos la agarran,
que no se me escape.
Le pido que se quede,
ella me dice que no puede.
La agarro más fuerte,
y ya se fue.

Frío, Whiskey, y un montón de deseos.

Me gusta el andar sin pensar,
el caminar sin ti,
tu eres el final,
y no lo sabes,
tu eres el principio,
y lo desconoces.

Se me hiela el suelo sin ti.
Se me encienden los dedos contigo,
y no le importamos al tiempo
lo más mínimo.

Mañana seremos la mitad,
pero a la vez, el doble.