reliquias de iniciados,
y a veces,
truenos desarraigados.
Tus bailes de camino
a siempre sin mi,
dos hijos de puta
atragantados con polvo.
Las cuentas rojas
que siembran camino,
traen amapolas
con espinas de tinta.
Que dictan un ritmo mal
cantado por la garganta
ronca de gritar y no beber
en tragos largos, tus dientes.
Y flotan los tonos que,
distraídos rompen rocas.
Arden piras milenarias con
leña traída de otro bosque.
Y de siempre en cuando busco,
un descanso de paz entre bosques
ríos, rocas y una hoguera que ayude
a calentar mi cuerpo del pecho a las nubes.
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