entre dos chispas quebradas que se miran.
Juntemos las teorías que dicen que debo ser
nacido a mata caballo un mediodía caluroso
de un cuarto mes nada preparado para verme.
Una trotada nada fructífera que viene hacia mí,
con la noticia de que un viento mal soplado me persigue,
unos trastes de unos tonos demasiado dulces,
que te mienten y apalean los adoquines del frío.
Una decisión que no merece ser tomada.
Siendo claros me persigo por el bordillo,
pronto pero nunca temprano amanece la luna,
brillan los adoquines de tu camino a la orilla.
Parten las ramas un llanto que cruje y desgarra,
el alma de los que buscan un hogar al cobijo de la tierra.
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